если солнца так мало смело рисуй свое
Nechaev Maksim — Не говори пока текст и клип песни
Nechaev Maksim — Не говори пока
Посмотреть клип песни Nechaev Maksim — Не говори пока можно на этой странице, очень многим он понравился и сама песня тоже, большинство пересматривают этот клип по несколько раз, поэтому предлагаем посмотреть ещё раз клип этой песни и написать ниже свой комментарий о нем. А если вы хотите выучить все слова песни Nechaev Maksim — Не говори пока, то после видео будет опубликован полный текст песни. Чтобы не забыть слова этой песни рекомендуем сделать репост этой песни к себе на страницу в любую социальную сеть. Приятного просмотра!
Текст песни Nechaev Maksim — Не говори пока
Мои руки застыли на тебе
Готов был потерять все, но не теперь
Растаял лёд в моей душе, снова оттепель
По капле таю, пока во снах с тобой летаю
Мои руки застыли на тебе
Готов был потерять все, но не теперь
Растаял лёд в моей душе, снова оттепель
Пока я таю от камня не говори пока мне
Не говори пока
Пока все затянули облака
Дождь не умолкает и все тише тише тишина
Врдяли кто-то разгадает кто я, кто я для тебя
Вечно виноватый, вечно говорящий не беда
Завтра будет лучше, ну хотябы лучше чем вчера
Вот увидишь злые тучи разойдутся до утра
А пока родная, я тебя укрою от дождя
Небо льется по плечам, прямо на твоих глазах
Кто бы не был прав
Прошу не отпускай
Я тебя люблю
И ты это знаешь
Каждый новый раз
Как последний танец
Руки на тебе
И нелепый румянец
Мои руки застыли на тебе
Готов был потерять все, но не теперь
Растаял лёд в моей душе, снова оттепель
По капле таю, пока во снах с тобой летаю
Мои руки застыли на тебе
Готов был потерять все, но не теперь
Растаял лёд в моей душе, снова оттепель
Пока я таю от камня не говори пока мне
Не говори пока, пока
тише тише тишина
тише тише
тише тише
тише тише тишина
жизнь-156
О! Нету воли жить, и умереть нет сил!\ Да, все уж допито. Брось хохотать, Вафилл. \ Все допил, все доел. Но продолжать не стоит. В МАНЕРЕ НЕКОТОРЫХ\\ Томление. Поль Верлен. Перевод Г. Шенгели
О, гаревые колоски,\О, пережженная полова,Дожить до гробовой доски\И не сказать за жизнь ни слова? Григорий Корин Какой-то должен разговор
О, жизнь моя без хлеба,\Зато и без тревог!\Иду. Смеётся небо,\Ликует в небе Бог. Федор Сологуб “Родине\Пятая книга стихов” 1906 О, жизнь моя без хлеба,
О, жизнь моя, не уходи,\Как ветер в поле! \Ещё достаточно в груди\Любви и боли. \Ещё дубрава у бугра\Листвой колышет,\И дальний голос топора\Почти не слышен. Анатолий Жигулин 1980 О, ЖИЗНЬ МОЯ, НЕ УХОДИ.
О, жизнь моя,\ мой сладкий плен — \ молитва, нищенство, отвага, \ вся в черных буковках бумага. \ И ожиданье перемен. Николай Панченко
О, как мы жили! Горько и жестоко!\Ты глубже вникни в страсти наших дпен. \Тебе, мой друг, наверно, издалека\Все будет по-особому видпей. Михаил Дудин
О, легкая слепая жизнь!\ Ленивая немая воля!\ И выпеваешь эту даль, как долю,\ и, как у люльки, доля над тобою\ поет. Прощайте! Набирает высь\ и неизбежность нежное круженье,\ где опыт птичий, страх и вдохновенье\ в одном полете голоса слились. Марина АКИМОВА «ДЕНЬ и НОЧЬ» N 3-4 2005г.
О, нищенская жизнь, без бурь, без ощущений, \Холодный полумрак, без звуков и огня. \Ни воплей горестных, ни гордых песнопений, \ Ни тьмы ночной, ни света дня. Константин Бальмонт Из сборника “ПОД СЕВЕРНЫМ НЕБОМ” 1894 БОЛОТО
ГЛОТОК СОЛНЦА В ЛАДОНЯХ УТРА – ЦИКЛ ПОЗИТИВНОЙ ПОЭЗИИ
лишь шаг
и ты в вихре
биения
бубна
биения
бубна
на диком
ветру
влекущей воронкой
танцующим штормом
зовущим костром
на морском берегу
лишь вдох
и ты в песне
биения
бубна
биения
бубна
на сопках
весной
ритмичным рисунком
звучащей манадой
искрящимся словом
кружащим со мной
лишь взгляд
и ты сила
биения
бубна
биения
бубна
по венам
судьбы
пространство светлее
и птицы запели
расчистилось небо
раскрылись цветы
лишь миг
и ты поле
биения
бубна
биение
бубна
затянет
сердца
поющее
пламя
биение
бубна
биению
бубна
не видно
конца
по судьбам,
по венам,
по линиям мира
по нашим ладоням
по нашим глазам
в нём
тлеющий
уголь
И
речи-
тативом
полет
к небесам
В моих пальцах танцуют ветры
Ощущеньем текущим, зыбким,
Распахнулась душа к рассвету,
Пропиталась его улыбкой.
Разольётся в ладонях небо,
Отголоском безмерной сини,
И по линиям звука к свету,
Я лечу в золотистой пЫли.
Ноги сбиты и стерты пальцы,
Но по коже сиянье звуков.
Просто я освоила танец
На углЯх между ночью и утром.
Видишь, темные реки стынут,
В них вода обернулась миррой.
Страхи нынче бесследно сгинут,
Я сегодня парю над миром.
На углях
и запело тело,
обновленное
в каждой
клетке.
Мы с любовью
открылись небу
на углях,
где поют рассветы…
ДЕЛЬФИНЫ ПЕЛИ НА ВОЛНАХ
Дельфины пели на волнах
О дальних странах,
И море вторило вразмах
И ввысь взлетало…
Рассказы обо всех мирах,
Что под водою
Они несли на плавниках
Косого кроя…
Но нам их было не понять…
Скользящей пеной
Волна летела, плыл закат,
И во Вселенной
Любой, кто понимал язык
Дельфиньей стаи,
Заслушавшись, ловил мотив
Зовущей дали.
Мы наблюдали звездопад,
Светилось море…
Дельфины танцевали в ряд…
А мы с тобою
Снимали с тел морскую соль
Легко губами…
Дельфины пели о любви
Вселенской сами…
солнечная свирель
для воспаленных губ
ритмами соткан день,
сотами-воском… круг,
видимо, завершен,
слышен издалека
долгий протяжный звон…
а по крыльцу зола…
солнечная свирель
для воспаленных душ…
перетекает трель
вдаль от осенних луж…
а в расслоенье дней,
тонких пластин слюды,
эхом парит теперь
солнечный звук… и ты
солнечную свирель
средь воспаленных снов
просто найди сейчас
и засмеются вновь
лучиками глаза
и разольют тепло…
солнечная свирель –
и на душе светло…
Я ласково улыбнусь…
Опять
утекаю рекой,
просыплюсь,
скользну,
сольюсь
и лучиком золотым
в ресницах твоих
приземлюсь.
В вихрях знакомых слов
Что это? –
Тишина…
Легкий, неясный зов
Вечного…
У окна
Вдруг растворился мир…
Не соберу…
В руках
Только полёт волны
рОсами
на цветах…
Необъяснимый гул.
В радуге он пророс,
И на пороге в храм,
и в глубине
волос…
А на твоей руке
бьется
немой вопрос
Эхом седым сквозь дни…
Что это? –
Сорвалось…
Просто
текут
ручьи
Неба…
И на
весах
Вечных
качает
мир
(Да
на семи
ветрах)
Души,
сердца,
пути –
все
сплетены,
пойми…
Слушай,
поющий
пульс
Неба
в своей
груди!
ГЛОТОК СОЛНЦА В ЛАДОНЯХ УТРА
ЗВОНКО РАССЫПАЛОСЬ ВРЕМЯ…
Под ритмы дождя откровений
Костер постепенно угас
Звонко рассыпалось время
По дну у поющих чаш…
Кристальными звуками тая
Туман обнимался с горой…
Всё пАдали капли, слетая
С небес и сливались с землей…
Слиянье, слиянье, слиянье…
В звучанье поющих чаш…
Небесное тонкое знанье
Разлито беспечно в нас…
В песне бамбуковой флейты,
И в чашах, и в звуках дождя…
В молитве, в тумане, и в поле,
Где эхом колокола…
Звонко рассыпалось время
По дну у поющих чаш…
Мы были, мы есть и будем…
И каждый творец из нас…
Кристальными звуками тая
Нежность входила в сердца…
Слиянья, слиянья, слиянья
С миром в одно … без конца…
В ритме дождя бьется пульсом
Наша земная судьба…
Каплями тонкого звука
В чашах
. слились
. Времена…
ЗОЛОТЫМ ЛУЧОМ СРЕДИ СЕРЫХ ДНЕЙ…
У КУВШИНА С ЖИВОЙ ВОДОЙ НЕТУ ДНА
У кувшина с живой водой
Нету дна…
Ты рисуешь снега зимой,
И весна
Не касается глаз твоих…
Только лёд…
Одуванчик пошёл в разлет
Не поймет
Почему у тебя в руках
Акварель.
И ты кисточкою опять
Белый день
Там, где льды и снега, мороз,
Там нет птиц.
Может, ты это не всерьез?
Взмах ресниц
У кувшина с живой водой
Нету дна.
Я рисую морской прибой
Но одна.
Только штрих и размытый след
На песке,
Пену, чаек и «Крузенштерн»
В далеке…
Почему у меня в руках
Краски дня,
А в твоих золотых глазах
Спит земля?
Почему на твоей груди
Каплей кровь?
Я рисую тебя, погоди,
Не хмурь бровь…
У кувшина с живой водой
Нету дна.
Напоить бы тебя весной
До пьяна.
Разложить бы на полный спектр
Белый дым…
Ты отпей лишь воды живой
И весь мир
Расцветет под твоей рукой,
А пока
Ты рисуешь снега зимой
До утра…
ПРОСТРАНСТВО СВЕТЛЫХ ПЕСЕН
Прозрачный ритм.
. поющих
. закоулков
твоей души пролился наугад,
и крылья птиц вплетают в переулках
в картину мира.
. слова
. аромат.
Рождается пространство
. светлых
. песен
на волнах переливов наших струн.
Сливаются в тех ритмах незаметно
пульс отражений.
. ветер,
. странный гул,
светящиеся.
. силуэты.
. ноты,
раскрашены закатом в небесах…
полёты, радость, словно меда соты
янтарной крошкой.
. на твоих
. губах.
В прозрачность.
. звука
. наслоеньем
нежно вливается скольжение. Рассвет.
И непрерывный ряд соединений
Прозрачный.
. наполняют
. силуэт.
По тоненькой
. поверхности
. лучины,
зовущей и меняющей изгиб,
ты ищешь неизменные причины,
Гармонии.
. мгновенно
. мир открыв…
И сносит ввысь.
. нас незаметно
. время,
мы отпускаем важность отражений –
здесь нет нам близких, нет и отдаленных.
в прозрачном мире.
. нет земных
. заслонов,
Нет нервных фраз.
. И глаз сияньем
. тихо
там свет разлит по чашам. И триптихом
извечным озаряет всё пространство.
И Бог.
. и Дух,
. и Сын…
. И легкость
. странствий
вновь собирающих
. прозрачность
. каждой нити
в одну ритмичную.
. пульсацию
. раскрытий.
Дрожали в ладонях
чужие улыбки,
Как бабочек крылья –
прекрасны и зыбки…
Я пальцем коснуться
боялась – растают.
Так крылья потрешь,
и рисунок теряют…
Пока я ловила
открытые взгляды,
вдруг в них отразилась
волна звездопада…
Летели надежды,
Как чудные птицы.
Боялась задеть,
Не давая им сбыться…
Волшебная хрупкость
Сродни листопаду –
Лишь ветер под утро
Коснется и сразу
Закружатся вихрем
Усталые листья,
И звезды, и слёзы,
И отзвуки истин…
Улыбки в ладонях
Отправлю я в сердце –
Навеки со мною
(Там прочная дверца)
Останутся лица,
Останутся души,
Напевом нездешним…
Ты только послушай.
НА ВДОХ И НА ВЫДОХ
НЕСУ ТЕБЕ Я ЛУЧИКИ ОТ СОЛНЦА
Музыка ветра в маленькой спальне –
Звоном тончайшим, словно хрустальным –
Чудные птицы, подсвечник спиралью,
В крохотной спальне… за дальней далью.
Музыка ветра, россыпи смеха,
Пальцем по коже – новая веха,
В жизни нелепой, где окна открыты,
Голос и взгляд, и ручей у ракиты.
Музыка ветра в маленькой спальне…
Стоит лишь вспомнить, и… зазвучали
Ноты твои да с другими сплетясь –
Сразу наладится тонкая связь…
За дальней далью, за дальней далью…
Там колокольчик плачет хрустальный,
Голос ручья, свет звезды и сонеты…
С вами я вечно в музыке ветра…
ДУША РАСТЁТ, КОГДА ОНА ЩЕДРА
Летят цветы. Когда душа открыта,
она подарит теплые слова.
Любовью этот мир до дна пропитан,
не каждый видит, не дошёл пока.
Слова растут и полнятся надеждой,
они летят, перекрывая боль,
и лепестками на твои одежды
наносят тонкий и защитный слой.
Когда легко они парят в эфире
на свете больше радости, тепла.
Их ароматом пропитался воздух,
смола застыла каплей янтаря.
Жаль для других таких красот?
И зря! Душа растет, когда она щедра,
Не убывает.
. не расплещет.
. нежность.
Протяни мне свою ладонь,
Ты же знаешь, нет расстояний!
Километры ненужных знаний
За тобой стоят и за мной…
Протяни мне свою ладонь…
Посмотри – суета нелепа,
Есть твое лишь.
. желание
. света.
Протяни мне свою ладонь…
Поделюсь я тайной одной,
Да тебе ведь она знакома,-
Ты держи.
. свои мысли
. в узде,
Не давай им звучать по-другому,
Не давай уводить тебя
На другую сторону Лун,
Ты такой.
. как ты есть,
. нельзя
С болью в сердце.
. касаться
. струн…
С этой внутренней маетой
Обращать свои взоры вверх…
Ты спокоен –
. Творец
. с тобой,
Есть сомненья –.
. его
. уж нет…
Вдруг расправиться во весь рост
Иль упасть в красно-черной пыли.
Протяни мне свою ладонь,
Призови свои корабли.
Верь.
. они не заставят
. ждать!
Верь –.
. и жизнь твоя
. не напрасна.
Протяни мне.
. свою
. ладонь
Через сотни стен.
. – жизнь прекрасна!
НА ПАРУ СТУПЕНЕК ВЫШЕ
К ногам багряной листвою,
Дождями к глазам припасть.
Нет.
. боли такой.
. на свете,
Чтоб заживо.
. нам
. упасть.
Вопрос лишь стремленья и воли,
Отсутствия прежних границ…
Когда захлебнувшись от боли
Ты бродишь не видя лиц,
Когда все рассветы и ветры
Несут лишь былого черты,
Встряхнись.
. такой боли
. нету,
Чтоб с нею.
. не справился
. ты.
Мир.
. пронизан
. Любовью
От верха.
. до самого
. дна…
Ты гладишь котомку с болью,
Когда нам.
. Любовь
. дана…
ПОПРОБУЙ ДОСТУЧАТЬСЯ ДО НЕБЕС
Любовь парит, как свет другого дня,
и принимает все, и все прощает,
и очень просто жажду утоляет
единственной росинкой с лепестка.
Любовь лишь дарит нежность и тепло,
такие, что и сердце не вмещает.
Пойми, ей совершенно все равно
пришел-ушел, с кем спит, с кем делит тайны.
Попробуй, достучаться до небес!
Попробуй по-другому, чуть повыше.
Здесь нет утраченных, бессмысленных надежд,
лишь песнь любви на разных срезах жизни.
По новым мирам, как по скользким карнизам,
Опасен и труден нелегкий поход.
Ты смотришь в глаза мне, рисуя эскизы…
Портрета – не надо. Сегодня вперед
И только вперед за неясные дали,
Как просто упасть, соскользнуть, не дойти…
Послушай, и кисти и краски забрали,
Зачем карандаш прихватил по пути?
Не надо изогнутых линий рассвета
Сейчас наносить на бумагу, постой.
Не слышишь ты слов, за прозрачностью лета,
Ты ловишь лишь миги, нося их с собой.
Без страха и слез ты шагаешь по миру…
Всем радость несешь и сердечный покой.
Лишь гости мы здесь….
. На ступенях эфира,
как легок твой шаг.
. светлый шаг…
. неземной…
НА ТЫСЯЧИ МАЛЕНЬКИХ СОЛНЦ
На тысячи маленьких солнц
Рассыпался утренний луч
И в каждом свое тепло
И в каждом есть тень от туч,
И в каждом искрится жизнь,
Но разный рисунка стиль,
На тысячи маленьких солнц,
Но где-то погас фитиль,
А где-то сияет так,
Что вовсе не видно тень…
На тысячи маленьких солнц …
Невероятный коктейль
Ты держишь в своих руках –
Там радость и боль, и страх –
И много всего еще
Таится в судьбы дарах…
Рискнешь пригубить едва
Закружится мир, и ты
Увидишь иной пейзаж,
Свои не узнаешь черты…
Другой же легко – глоток,
второй. и еще потом.
Ему, неприменно, везет –
Засветится счастьем дом…
На тысячи маленьких солнц
В одной паутине дней…
Не знаешь, пока не хлебнешь,
Ты просто коктейль отпей.
И только одну деталь
Попробуй не забывать –
Мы все тут частички Ра –
И луч наш все солнца вспять
Свои собирает всегда
И рассыпает вновь…
В каждом здесь светится луч,
И в каждом Его Любовь…
СКОЛЬКО ЖЕ НИТОК СМОТАЛА В КЛУБКИ
В ЛЮБОМ ИЗ ПРОЖИТЫХ ВРЕМЕН
В любом из прожитых времен,
вдыхая аромат корицы,
любовь свою увидеть птицей,
парящей в небе за окном.
Из жизни в жизнь переходя,
ее там узнавать случайно,
и каждый раз неясной тайной,
вдруг с нею открывать себя.
Дожди вдыхать, парить туманом,
брести сквозь отблеск фонарей,
в волшебной влажности аллей
отыскивать ее упрямо.
Смешать палитру ярких красок,
где и паренье, и печаль,
и путь к началу всех начал,
где мир наполнен ветром сказок.
И знать, что все предрешено,
и было всё уже когда-то.
увидеть в линиях заката
своей судьбы веретено.
ЭТО НЕБО ПОЕТ В НОЧИ
Это небо поёт в ночи,
И срываются с гор ручьи,
Эхом чутким иных времен
Бредит сонно знакомый дом…
Это звуки чудесных нот,
Их мурлычет сегодня кот.
Пламя ярких ночных зарниц
Манит вдаль перелетных птиц.
Бесконечным вращеньем дней,
Бесподобной игрой огней,
Бестолковым желаньем всем
Подсказать, как уйти от стен…
Бесполезно в чужой сосуд
Опыт свой нам вливать… И тут
На дороге чужих тревог
Пыль не надо сдувать с дорог…
Это небо поёт в ночи
Эхом сложены наши дни.
Это солнце встает с утра.
Бубен, ритмы, зола костра.
Это небо в тебе живёт,
И словами растоплен лёд.
Это память пространств и лет
Зажигает нам в душах свет.
А НЕБО УМИРАЕТ ЛИШЬ В ГЛАЗАХ
В ТВОЕЙ ОСВОБОДИВШЕЙСЯ ДУШЕ
МИР УМЕСТИЛСЯ НА ТВОЕЙ РУКЕ
Мир уместился.
. в капельке
. росы,
И ты, лишь пригубив ее под утро,
Тревожно взглядом выхватил часы –
Протер глаза, пора идти, как-будто…
Сквозь суету и пробки, сквозь поток
Таких как ты и вовсе непохожих,
Ритмично выдыхал знакомый смог,
Стекающие лица у прохожих…
А где-то птицы пели вдалеке,
И волны пляж съедали языками…
Стихополотно. Палитра счастья. Художники
«Тёмное счастье и светлое счастье. » (Лариса Кузьминская 6) http://stihi.ru/2020/08/21/4577
Вдохновение
Татьяна Красюк
Захвачена в плен
рисунка мелодией.
Полёта восторг.
Художник-не-болтун
Сергей Жигалин 12
«Картину объяснить не может
Словами мастер-пейзажист…
Как говорится, не речист. »
Ему – другой талант положен:
Он цветом всё сказал – художник!
Он красками и сердцем чист!
© Сергей Жигалин 12, 2017
http://www.stihi.ru/2017/07/28/2545
Живопись, это поэзия, которую видят, а поэзия – это живопись, которую слышат
Леонардо да Винчи
Константин Бальмонт
http://slova.org.ru/balmont/bog_sozdal_mir_iz_nichego/
___________________________
Танцуют краски на палитре
Автор: Алексей Маслаков
Танцуют краски на палитре,
Рождая новые цвета.
Какой оттенок у надежды?
Какого цвета ты, мечта?
Лиловые души порывы
Сольются с солнечным лучом.
Ну до чего ж они игривы,
Когда целуются с холстом.
В небесной дымке акварельной
Летает кисть, слегка дрожа.
Простор небесный-беспредельный-
В душе возможно ль удержать?
Смешаю краски кистью мягкой,
Ответ готовя вновь и вновь:
Что невозможно беспристрастно
Нарисовать- тебя, любовь.
http://www.stihophone.ru/works.php?G=22&ID=25950
Словно волшебнику радужной сказки,
Бог дал Художнику кисти и краски,
Чудо – палитру, мольберт и холстину,
Чтоб сотворил он такую картину,
Где будут горы, восход и закаты,
Синее море и злые пираты,
Желтый песок, белоснежные льдины…
Все, что в душе – то на этой картине.
Молча, Художник стоит у мольберта,
Кисти мелькают, как птицы под ветром.
Лучик от солнца и брызги прибоя,
Горсть янтаря, что прибило волною,
Гроздья рябины, как капельки крови,
Зелень травы, хмурость тучи над морем,
Нежность любимой, улыбку ребенка –
Все написал своей кисточкой тонкой.
В это творенье вложил он всю душу,
Сердце свое беспокойное слушал.
Глянул Всевышний, слегка удивился –
На полотне целый мир уместился!
Татьяна Лаврова
http://www.boxter.org/stihi/show.php?id=371
Исчезает время и пространство,
Когда я кисть держу в руке.
Все нити мирозданья, извиваясь в танце,
Сошлись на загрунтованном холсте.
Во все миры открылись двери.
Лечу сквозь них на взгляде острия.
Диковинные небеса, растенья, звери
Во всех слоях и точках бытия
Я вижу, проницая бесконечность
Чужих пространств, в которых, как и мы,
Идут по жизни и уходят в вечность
Под светом солнц других
Создания немыслимой Земли.
Галина Андреева
http://zakvakal.narod.ru/m_andreeva.htm
__________________________________________
Тихо колдует твоё мастерство. Художник
Любовь Тамбовская 2
Тихо колдует твоё мастерство.
или
НАТЮРМОРТ
— Что ты смешал на палитре, художник,
И почему я в картину влюблён?
Кто ты – ремесленник? Баловень Божий?
…Катится солнышком жёлтый лимон.
Холст на подрамнике. Кисти и краски.
Тихо колдует твоё мастерство.
Всё так похоже… Но будто из сказки…
— Просто я знаю своё ремесло.
Я работяга. Беру разбавитель,
Краски – они превращаются в цвет.
Хочешь – попробуй, настойчивый зритель!
Только смелее – такой вот совет!
Пробую. Смело. И вдруг понимаю:
в раме, не в красках сидит колдовство.
Самый роскошный багет покупаю…
Ноль. Даже меньше. Совсем ничего.
— Ладно. Лет двадцать придётся учиться
в краску частицы души добавлять.
С ангелом надо тебе подружиться,
Кисточку чтобы помог он держать.
И добавляется: ветра дыханье,
Запахи, сполохи, солнечный свет…
Если не хватит терпенья, старанья –
Браться за кисти причины, знать, нет!
© Любовь Тамбовская 2, 2016
http://www.stihi.ru/2016/09/24/7876
__________________________
Художник
Владислав Кернис Амелин
Художник, так же, как поэт…
Сюжет в себе переживает…
Он оставляет в душах след…
Хоть о последствиях не знает…
Вблизи посмотришь, так мазня…
Всё так наляписто и криво…
А отойдешь, поёт душа…
В картине всё играет мило…
Там каждый штрих или мазок…
Душой художника сияет…
И чем древней картины срок…
Шедевр бесценность обретает…
Шедевры пусть свои творит…
Чтоб Мир наш стал намного ярче…
Уж утро, он ещё не спит…
Творит, чтоб стали мы богаче
© Владислав Кернис Амелин, 2012
http://www.stihi.ru/2012/02/25/8070
_______________________________
Поэт и художник
Сергей Жигалин 12
И мысли, и слова Любви верны.
Они – работа, миссия поэта.
Созвучия стиха вознесены,
Как ангелы, кружатся над планетой.
Художнику – другие вещества:
холсты, грунтовка, разбавитель, краски.
Они – весомей, зримей, чем слова…
Но та же цель: реальность сделать сказкой.
Преобразить любимые черты:
Поднять над миром чистотой словесной –
И веско краской бросить на холсты,
Чтоб стал духовным образ твой телесный!
Творцу любому – свой материал.
Но общим остаётся идеал!
Сайт Э. Торосян: http://www.elina-tulagallery.ru/
© Сергей Жигалин 12, 2016
http://www.stihi.ru/2016/03/20/7417
Понравилось. Любопытно. Но порой художник, особенно иллюстратор, как раз «сказку» делает «реальностью».
Любовь Тамбовская 2 20.03.2016 16:10
Художник Элина Торосян
Лёгкое дыханье акварели,
Тонкая изящность ар нуво.
Словно с неба ангелы слетели,
На холстах свершая колдовство.
Чёрно-белой шахматной основой
Укреплён надёжно мир цветной.
Живопись – игра. Играем снова.
Ход творца… Ответный – за тобой.
Чем ответишь, подходящий зритель.
Вдруг – проникся!? Умно и тепло!
Струны – на живых холстах звените.
А душе – непросто, но светло!
Сайт Э. Торосян: http://www.elina-tulagallery.ru/
Он верил в свой череп.
Верил.
Ему кричали:
«Нелепо!»
Но падали стены.
Череп,
Оказывается, был крепок.
Он думал:
За стенами чисто.
Он думал,
Что дальше — просто.
. Он спасся от самоубийства
Скверными папиросами.
И начал бродить по сёлам,
По шляхам,
Жёлтым и длинным;
Он писал для костёлов
Иуду и Магдалину.
И это было искусство.
А после, в дорожной пыли
Его
Чумаки сивоусые
Как надо похоронили.
Молитвы над ним не читались,
Так,
Забросали глиной.
Но на земле остались
Иуды и Магдалины!
______________
Белый парус
Михаил Гуськов
Ты, мой художник, больше не рискуешь,
Но, чтоб творить, в душе быть должен нерв.
Ты мой портрет теперь не дорисуешь,
И не создашь обещанный шедевр.
На портрете женщина и парус,
Белый парус и морская даль.
Чтоб с тобой, художник, не расстались
Преврати в улыбку мне печаль.
Смотри, на пирсе вновь другой художник
Рисует парус – символ наших встреч.
Скажи ему, что это невозможно
От злой разлуки парус уберечь.
Кисть художника везде находит тропы.
И, к соблазну полисменов постовых,
Неизвестные художники Европы
Пишут красками на хмурых мостовых.
Под подошвами шагающей эпохи
Спят картины, улыбаясь и грустя.
Но и те, что хороши, и те, что плохи,
Пропадают после первого дождя.
Понапрасну горемыки живописцы
Прислоняются к подножьям фонарей
Близ отелей, где всегда живут туристы —
Посетители картинных галерей;
Равнодушно, как платил бы за квартиру,
За хороший (иль плохой) водопровод,
Кто-то платит живописцу за квартиру
Либо просто подаянье подает.
Может, кто-то улыбнется ей от сердца?
Может, кто-то пожелает ей пути?
Может, крикнет: Эй, художник! Что расселся?
Убери свою картинку! Дай пройти!
Но, как молнии пронзительную вспышку,
Не сложить ее ни вдоль, ни поперек,
Не поднять ее с земли, не взять под мышку,—
Так покорно распростертую у ног!
И ничьи ее ручищи не схватили,
Хоть ножищи по ее лицу прошли.
Много раз за ту картину заплатили,
Но купить ее ни разу не смогли.
Матвеева Новелла Николаевна
Живописцы, окуните ваши кисти
в суету дворов арбатских и в зарю,
чтобы были ваши кисти, словно листья,
словно листья, словно листья к ноябрю.
Окуните ваши кисти в голубое,
по традиции забытой городской,
нарисуйте и прилежно и с любовью,
как с любовью мы проходим по Тверской.
Вы, как судьи, нарисуйте наши судьбы,
наше лето, наше зиму и весну.
Ничего, что мы чужие. Вы рисуйте!
Я потом, что непонятно, объясню.
1959
Булат Окуджава
____________________________________
На краю Вселенной Муза рисовала..
Шамиль Вильсоныч
На краю Вселенной Муза рисовала..
Что-то рисовала..сама не понимала.
Но от этой блажи улетала птицей,
Миг ловила жадно, что не повторится..
Мало было неба между облаками,
Океан бескрайний нежными мазками,
Сочным лазуритом смешанный мечтами,
Тут же появлялся добрыми волнами..
На краю Вселенной, там, где скрыта Вечность,
На балу у Музы мне назначат встречу,
Музыка и Краски с Истиной в беседах,
Растворимся в СКАЗКАХ или в чудных Ведах..
В палитре стихов –
отношение поэта к слову –
как художника к краске.
*** картина Виктора Брегеда ( Россия, Таганрог)
________________________________
________________________________
Эх! Как легко всё на словах..
Шамиль Вильсоныч
Ищу подход к любимой Музе,
Она лишь там, где интерес.
А интерес порой «контузит»,
И вызывает бурный всплеск.
Кругами разгоняет волны,
А те «волнуют» каждый раз.
И вот, и думы уже полны,
И тут, как тут со мной Пегас.
С ним увлекательно в инете,
Найти пытаюсь, темы суть.
Ещё немало тайн в секрете-
Кто ищет, тот находит путь..
Но тему знать, всего полдела,
Да. В пользу жгучий интерес.
Что нужно, чтоб душа запела?
-Интригу вставить, на замес..
И чары сохранить при сказке..
А про любовь, чтобы влюбить..
Волшебные подходят краски..
Огнём душевным закалить..
С булатным качеством итог,
Получит должное признанье,
И выдержит не малый срок,
Ветров и веяний пытанье.
Автор картины » Город мастеров» Виктор Брегеда ( Россия, Таганрог.)
© Шамиль Вильсоныч, 2016
http://www.stihi.ru/2016/05/03/5450
Рецензия на «Эх! Как легко всё на словах..» (Шамиль Вильсоныч) :
Виктор Брегеда родился в 1963 году в Таганроге, Россия, в семье художников. «Мои художественные способности у меня в крови, благодаря моим предкам, и я рос в сильной, творческой среде.» Художники, которые вдохновили его наиболее включают Леонардо да Винчи, Босх, Брейгель, Макс Эрнст, Николай Рерих, и Эндрю Уайет.
После окончания Московского художественного университета, Виктор решил пойти против строгих правил его формального обучения и преследовать свои собственные идеи о том, что творчество дело. Его работы включают «Plein Aire» пейзажи, натюрморты, и портреты, созданные в мета-реалистическом стиле с сильным влиянием подсознательного философии. Bregeda показывает истинную природу вещей скрыты от эмпирического понимания и результат всегда творчески и наводящий на размышления. Bregeda искусства является как тонкий и мощный, вневременное, подъемные по существу, и безупречно выполнены.
Гамлет: Вы видите вон то облако, почти что вроде верблюда?
Полоний: Ей-богу, оно действительно похоже на верблюда.
Гамлет: По-моему, оно похоже на ласочку.
Полоний: У него спина, как у ласочки.
Гамлет: Или как у кита?
Полоний: Совсем как у кита.
В. Шекспир. Гамлет
Шамиль Вильсоныч 04.05.2016 12:32
____________________
Художник
Юрий Моров
Он рисовал картину осени,
Он на бумаге оставлял гуашь.
Осенние березки, сосенки,
Все было призрачным, похожим на мираж.
В уме он представлял недавно шедшую
Любимую, беспечную подругу.
И как курила на пеньке присевшая,
И вся картина вдруг предстала мукой.
Он рисовал свою любовь прекрасную,
Как видно бросившую и не в первый раз.
Он задыхался, плакал, даже кашлял,
Он рисовал ее и в профиль, и в анфас.
Вот на лугу она срывает незабудки,
А вот летит, расправив два крыла.
Обычные, но все же искусительные руки,
О, как она по речке той плыла!
Он отошел полюбоваться телом,
А вырисовывалось твердое кольцо.
И на бумаге грязной, а не белой
Вдруг показалось жуткое лицо.
© Copyright: Юрий Моров, 2009
http://www.stihi.ru/2009/08/24/7223
__________________________
Художник
Ирина Гаврилова 56
Из окошка в доме свет струился тусклый.
У окна художник что-то рисовал.
Был он одиноким. Только дождик грустный
Медленно в окошко каплями стучал.
На листе альбомном набросал художник
Очень аккуратно рыжие мазки.
Рисовал он лапы и колечком хвостик,
Шёрстку в завитушках, ушки-уголки.
Дождь стучал по крыше и окно царапал.
Вдаль смотрел художник, а вода текла.
И внезапно кто-то мягкой рыжей лапой
Вытер все дождинки с мокрого стекла.
© Ирина Гаврилова 56, 2013
http://www.stihi.ru/2013/06/15/7817
_________________________________
Я любовь рисую в клеточку
Михаил Гуськов
Я любовь рисую в клеточку
Разноцветным шариком,
Птичкой посадив на веточку,
Золотым фонариком.
Я любовь рисую в бледности
Фантазийной краскою,
Не хочу я безответности,
Не хочу – под маскою.
Сделать я хочу прозрачно-ясной
Всё, что раньше было тайной,
Чтоб она мечтой моей прекрасной
Не исчезла б вдруг случайно.
Я рисую и не ведаю,
Что в судьбе моей наметилось,
Просто веру исповедую,
Что любовь мне встретилась.
Как все дальше сложится, не знаю,
Дальше – звёздная туманность.
Я любовь отныне принимаю
Как единственную данность…
Заобнимай меня и зацелуй,
Так, правда ведь, умеешь только ты
И страстью своей сладкой околдуй
Бросай меня на белые листы
Рисуй меня на них — я акварель,
Послушна твоей кисти, мой художник!
Под сердца стук – весеннюю капель
Ты невозможность сделаешь возможной
Рисуй меня, пунктиром и штрихом
На композицию не обращай внимания
По белому порхаю мотыльком
Угадывая все твои желания
Рисуй меня, художник, на листе
Лебедушкой, ромашкой, серной стройной
В моей роскошной зрелой красоте
Напоенной любовью и довольной
Рисуй меня, и кисти не жалей
Смешай в палитре все оттенки страсти
Совсем недолго буду я твоей
Рисуй меня, пока в твоей я власти.
Борис Алмазов
ХУДОЖНИК
Нет, верь мне, не любовь, не страстные мечты
Красою строгою во мне рождаешь ты!
Нет, не горят во мне нечистые желанья,
Когда я, погружен в святое созерцанье,
В благоговении стою перед тобой,
Весь поражен тобой, растерянный, немой.
Как истый скиф, к красе высокой непривычный,
Гляжу я с трепетом на образ твой античный,
И мне не верится в мечтах моих, что он
Слепой природою случайно порожден:
Ты всё мне чудишься божественной Дианой,
Рукою Фидия разумно изваянной.
последние краски
Наталья Глазунова-Моисеева
ночи холодные
с ветрами дни
ясные звёзды сдвигаются в югу
медленно движется время по кругу
колокол в небе по лету звонит
я собираю последние краски
терпких оттенков любимого сада
дождь начинает в ладони мне падать
видно пора прятать на зиму снасти
© Наталья Глазунова-Моисеева, 2017
http://www.stihi.ru/2017/09/27/3056
Я тебя рисовала самой счастливой краской
Таня Зачёсова
Каждому его ноша
Свыше, уже по силам.
Ты — мой, ты мой хороший,
Я так тебя просила —
Выпросила у Бога,
Выстрадала. Гадала.
Сколько меня носило,
Фальши вокруг не мало!
Каждому его чувство —
Лучшее, что быть может.
А отдавать — искусство,
Знать и душой, и кожей.
Я тебя рисовала
Самой счастливой краской,
В сны и в мечты вплетала,
Ты моя в жизни Сказка!
© Copyright: Таня Зачёсова, 2018
Хороший наставник рисования
Александр Элиасович
Стихи про живопись и рисование
Живопись
Александр Ченин
Рисунки первые на камне понятней нам, чем тот квадрат,
Что нам в двадцатом веке стали, как образец преподавать.
Какому Дереву начало когда-то дал тот уголёк!
Как расцвело, могучим стало и нам плоды свои даёт.
И стала мысль материальна и дух в ней есть, и красота.
Несёт Божественную тайну, что в нас войдёт от полотна.
В картинах всё! Покой пейзажа, с портретов пристальны глаза
И всех сражений кровь, отвага, и совесть будят образа.
Я покажу лишь два примера, как мне художник доказал,
Что мысль свою он так умело и точно в душу передал.
Из глубины былых столетий один Мадонну мне послал,
А современник неизвестный на стенке дома рисовал.
Акварель
Василий Клименко Сумы
Перехожу на новую диету.
Не надо масла! Акварель подай!
Я разрушаю контуры предмета,
Переливаю краску через край…
И, обретая новую свободу,
Дерзаю заглянуть за горизонт,
Где, незаметно делая погоду,
Толпится мыслей атмосферный фронт.
Я, уловив незримое движенье,
Хочу тревожный воздух написать.
И цветовое вечера решенье
Как некую загадку разгадать.
Но размывая контуры случайно
(Иль, может, с неба капает вода?),
Шутя, свою же разрушаю тайну,
Лечу вперед, не ведая куда….
В расщепах и сколах кубизма
Дробится им познанный мир,
Где твердой ценой катаклизма
Заквашен живой эликсир.
В нем сцепками резких скрещений,
Прорывов сквозных чехардой,
Контактами рваных смещений
Порядок рисуется свой.
Сеть разнообразных сечений
Ведет карусель плоскостей
От кажущихся упрощений
К бессчетности сложных затей.
Становится формой пространство,
Испод – лицевой стороной.
Движения непостоянство
Вторгается в стройный покой.
В разъятости ребер и граней
Родящийся заново ритм
Сигналами иносказаний
Проходит по лезвиям бритв.
Купите картину
Владимир Бордюгов
На них всё понятно: вечернее небо,
И церковь шатром, да свисающий крест,
И бабка с горбом, что проходит бесцельно,
Из тех, что не бросят насиженных мест.
Тот самый, что ойкал, купить не решивший
«Картинку с церквушкой», что мимо прошёл.
Купил бы картину. да взгляд уж остывший.
Где взять столько денег. напрасно прочёл.
Художник
Владимир Бордюгов
Скажи, художник, что ты видишь,
Что чувствуешь в своей мечте?
Быть может, шум волны ты слышишь,
И шторм вскипает на холсте?
А может, битва, центр сраженья,
На лицах ужас, кровь аорт?
Иль вдруг, устав от бурь, движенья,
Тебе стал ближе натюрморт?
А может, небо в цвет лазури
И тихий, спящий, мирный двор?
Боярский перст, что указует
И шлёт проклятья до сих пор?
Нарисуй меня на фоне окна
Елена Алексеевна Миронова
Нарисуй меня в агонии дня,
И однажды, через тысячу лет,
О,Худжник, не любивший меня,
Ты полюбишь мой печальный портрет.
О живописи
Елена Заутренникова
А что собой представляют немые картины?
Вот чью-то жизнь, раскрытую в мазках.
Или душевные прозрачные витрины
С искринкой сердца, мыслью на висках.
Что в замыслах художника? Подсказки
Какие нам несут на полотне
Живые, восхитительные краски?
Так нелегко с восторгом спорить мне
О том. Пейзаж ли, может быть портреты
Так душу трогают, и утопает взгляд.
Деревья, облака и силуэты.
Эмоций, впечатлений, дум парад.
О, живопись! Таишь под дивной кистью
Шедевр, что навеки отражен
В воздушном облаке красы духовной выси.
И наповал ценитель был сражен.
Живопись
Инесса Митина
Мазок к мазку ложится строго,
Картину долго кистью создавать,
Терпения, упорства надо много,
Чтобы творить и холст не замарать.
И, побывав в иных мирах,
Не выходя из дома,своей кожи,
Искусство избегает даже крах,
Столкнувшись с маской «рожи».
Оно захватывает в плен,
И не отпустит на свободу,
Пока не обратится злое в тлен,
Добро войдет да вечно в моду!
Много красок у меня
Каретникова Наталия
Чудесен солнца жёлтый цвет!
Ему нигде замены нет!
А я люблю ещё зеленый:
Он, как кузнечик, удивлённый.
Всё краски собраны в кружок.
Кого забыли мы, дружок?
Да вот они: мой уголёк
И белый маленький мелок!
Рисовала девочка на стекле.
Колмакова Ольга
Абстракционизм
Леонид Герт4
В веселом озорстве искусств,
Где куст так густ,
Ты не найдешь намека тени –
Без тени темы.
Там нет скрещения дорог,
Где торг – оброк.
Пространство сузилось некстати,
А вы представьте.
И гроздья грёз и гроз в мазок –
Еще разок.
Как много странных измерений
И точек зренья.
Бессмыслица заподлицо,
Коль нет отцов.
Их безотцовщина на веки,
Нет даже Мекки.
А в целом абстракционизм,
Как организм.
Не слышно пусть рукоплесканий,
Но их искали.
В конце концов, крутой квадрат
На сто карат.
Картины 1
Леонид Герт4
Картины висят молчаливо,
Неся в своих рамках судьбу.
Не любят, и в этом причина,
Кричащего строго судью.
Ты можешь их громко охаять,
А можешь восторженно петь.
В ответ отраженья оскалят
Иль трещинок выпустят сеть.
Люблю я картины в изломе,
Пространством закрученный след.
Они не приводят к истоме:
Измятый лирический бред.
С восторгом сезановских яблок
Люблю отправляться в полет,
Где цвет не особенно ярок –
Сетчатку мою не протрет.
Ты скажешь, что это виденье
И ждет в желтом доме постель.
Отвечу, что это везенье,
Коль чувства не спрятал я в тень
Картины 2
Леонид Герт4
Портреты и натюрморты,
Абстракции и реалии,
Святые лики и морды
Задорные или вялые.
Виднеется сеть морщинок,
Как тест приличного возраста,
Но время не истощило
Вдохновенного образа.
Ты взглядом водишь блуждающим
По тем распахнутым окнам.
Их, столько лет ожидающим,
Не хочешь окутать оком.
Ты ждешь только узнавания,
С трудом может, вспомнив автора,
Хранишь лишь завоевание
Добытое там, за партой.
Они в ответ улыбаются,
То отсвет твоей улыбки.
Они ведь не ошибалися,
Тут не было их ошибки.
Портрет
Леонид Герт4
Портрет сложнейший из всех жанров
И в живописи и в скульптуре,
Неважно Данте или Жанна,
По памяти или с натуры.
Рассказ идет о сложном прошлом,
О будущем есть предсказанье.
Пейзаж непрост, но всё же проще
Души божественного знанья.
Перестроенье настроенья
Представить трудно, коль так зыбко:
Морщинка первая старенья,
Средь сумерек ее улыбка…
И всё намеком, как воспримешь?
Заметно что – не всё ль понятно?
О, как далек еще здесь финиш,
Что вновь пред ним и многократно.
Иметь лишь острый глаз так мало,
Душа должна с душой слиться.
О, как же, как рука устала,
Но всё равно всё время снится.
Любовь к натуре, к человеку,
Портрет всего лишь только память.
Он же, открою тайну, лекарь,
Неважно холст или пергамент.
Уменье живописца
Леонид Герт4
Рисование. Первый урок
Людмила Венедиктова
Рисование. Первый урок.
Стул, мольберт и в руке карандаш.
Лист на кнопках… Ах, будет ли прок.
Мастерство – как далекий мираж.
Просто линия… Криво и вкось.
Есть резинка – подруга в бою.
Раза с пятого выйдет, небось…
На листе я квадрат создаю.
Пополам и еще пополам
Я делю пресловутый квадрат,
И скользит по соседним столам,
По рисункам соседей мой взгляд.
Добела «растяну» черный цвет,
Превращу грусть в улыбку мечты.
Жизнь-рисунок, прекраснее нет,
Начинается с первой черты.
Рисование. Второй урок
Людмила Венедиктова
Муравей, таракан, стрекоза,
Жук, кузнечик и божья коровка.
Симметричные крылья, глаза,
Ножки, пятна рисую неловко.
Росчерк влево и сразу направо,
Крылья бабочки, усики, лапки…
…Полечу над рекой и дубравой
На простор, где ромашек охапки.
В легком танце кружась над цветами,
Буду жить я светло, беззаботно.
Окрыленная снами-мечтами
Запорхаю легко и свободно…
Только крыльев с листа не поднять,
Заштрихованы намертво крылья…
А как хочется вновь научиться летать,
И мечту сделать радостной былью!
Рисование. Третий урок
Людмила Венедиктова
На стуле ваза, на неё мы смотрим издалёка,
Она красива и стройна, и в меру одинока.
Соотношение сторон далёкого предмета
Как нам найти, измерить как? Кто нам подскажет это?
При помощи карандаша пропорции проверим,
Прищурив глаз, «на карандаш» мы ширину измерим,
Потом всё просто: высота – две ширины, не больше,
А горлышко в два раза у’же, и даже чуть потоньше.
Теперь попробуй на бумаге изобразить всё это,
Стараясь повторить пропорции далёкого предмета.
Рука дрожит. Бумага терпит. Ах, помоги, резинка!
Плетётся робких тонких линий сплошная паутинка.
И постепенно, шаг за шагом, конечно же, не сразу,
Но на листе посередине вдруг вырастает ваза.
Она красива и стройна, и в меру одинока,
И даже выглядит неплохо (для третьего урока).
Рисование. Четвертый урок
Людмила Венедиктова
И на седьмом или восьмом
Овале замечаю,
Что в детство светлое свое
Я в мыслях улетаю.
Ребёнок рос и рисовал
Сначала просто линии,
Потом зигзаг, потом овал,
Луга и небо синее.
Но время шло. Жизнь-карусель
Так быстро закрутилась.
Карандаши и акварель
Попали вдруг в немилость.
А может, просто он забыл
Свои мечты цветные,
Вложил свой божий дар и пыл
В намеренья шальные.
В борьбу за деньги и кусок,
Который пожирнее,
Под солнцем тёплый уголок,
Лужок позеленее.
Где та звезда, которой он
Улыбку рисовал?
Где тот весёлый синий слон,
И солнышка овал?
Где круг друзей, квадрат стола,
Весёлый звон струны?
Где свет и тьма добра и зла
Неведомой страны?
На дальней полочке в тени
Лежит твоя мечта.
Возьми ее и жизнь начни,
Как с белого листа!
Рисование. Пятый урок
Людмила Венедиктова
Формат листа, основы композиции,
Симметрия, пропорции, объём.
Соединяем всё. Серьёзны наши лица,
Впервые натюрморт мы создаем.
И снова улетают мысли-птички
В края, где детство партою скрипит,
Пятёрки-двойки, бантики-косички,
Доска и мел, дневник и алфавит.
Ах, мысли-мысли, никуда от вас не деться.
Щебечете и, перьями шурша,
Уносите меня на крыльях в детство,
Где на уроки школьники спешат.
Как много вас, воспоминанья-птицы,
Сбиваясь в стаи, мечетесь опять,
Из памяти выдёргивая лица
И время поворачивая вспять.
Я снова прогоню вас и закрою
Окно воспоминаний о былом.
Зачем грустить? Мечта моя со мною
И будущее пробует крыло.
На картинах выгорают краски.
Людмила Ревенко
На картинах выгорают краски,
Кракелюры старят полотно,
Поновленья ожидают фрески,
Записи прошлись по ним давно.
— Как же мало, если все мы помним,
«День Помпеи», скачет Пересвет,
Струйскую, ворочает Пётр камни,
Град чтоб на Неве явить на свет.
А вокруг то «Мокрый луг» в тумане,
А то «Рожь» качается у ног,
С детства что впитали и взираем
На путях и странствиях дорог.
И несутся в двадцать первом веке
Белого движения «Исход»…
Из Кабула и Чечни калеки,
С Крымских гор сошедший Дон Кихот.
Стихи детям. Живопись. Как появилась живопись
Марина Андреева-Доглядная
Дикие люди в пещере сидели,
Тоскливо на серые стены глядели:
От туда, из мрака к себе их манила
До этого им незнакомая сила!
Схватив уголёк, что-то с чем-то смешили,
И вот, от души рисовать они стали:
Охоту, рыбалку, войну и семью.
И смыслом напомнили вмиг жизнь свою!
Рисунок
Марина Барщевская
Казаться станет контур нежный,
Посыл графического смысла,
Фантазий автора безбрежных.
Сеченья золотого числа
Подвластны магии таланта,
Значенье термина «красиво»
Найдут в пространственной константе.
Рисунок. Абрис, перспектива.
Уроки рисования
Надежда Афромеева
За мольбертом, как художник,
Я рисую реку, мост,
Сизый вечер, летний дождик,
Человека в полный рост.
Свет и тень. Движенье оси
И округлость колеса.
В паутинках тонких осень
И прозрачные леса.
Чёрный грифель так послушен!
Вот набросок, вот сюжет.
Вырисовываю душу,
Хрупкую, как лунный свет.
Мягкость тени, чёткость линий.
Как достичь таких вершин?
И морозит белый иней
Ненаписанных картин…
Живопись
Надежда Радченко
Может мастер красками и кистью
Показать, как ветер шепчет в листьях,
Как искрится снег, как дождь рыдает,
Как герои любят и страдают…
Я рисую акварелью
Наталия Требунских
Я рисую акварелью,
Создаю свои миры:
То прекрасные аллеи,
То соседние дворы.
Никуда не надо мчаться,
От волненья вдалеке.
Много ль надо мне для счастья?-
Белый лист и кисть в руке.
Только я всему хозяйка,
Только я могу решать:
Будет бледно или ярко,
Что добавить, что смешать,
Можно «в красках» рассказать
Обо всём, что только любишь.
Это лишь моя игра
Захочу, и ты в ней будешь!
Китайская живопись
Ольга Альтовская
О, сколько грёз и волшебства,
Великой тайны мастерства –
Полмира в оболочке тесной!
Соцветий радужных купель :
В картинах тушь и акварель
Ведут рассказ о Поднебесной.
Цветы и птицы, и бамбук –
Всё будто бы плывёт из рук,
Скользит за призрачной вуалью.
И, утопая в дымке, вид
Туманных гор – к себе манит
И дружит с каждою деталью.
Мир плотный, грубый, злой, как сыч!
Тебе движенья не постичь,
Ты обречён на постоянство.
Тут – интуиция и слух.
Тут обитает нежный дух
Заворожённого пространства.
Колонковая кисть
Регина Маскаева
Так любила она синеву небосклона,
Силуэты холмов, их зелёные склоны,
А теперь колонку свою нежность дарила:
Колонковая кисточка чудо творила.
Нет в них, конечно, ни капли божественного!
Но, чтобы глаз сделать острым,
Ухо отрежет. себе непосредственно.
Лишь настоящий художник.
Акварельная жизнь
Сергей Трохименко
Наш бренный мир и в нём всему свой срок,
Заведомо непредсказуем, зыбкий.
История преподаёт урок,
Но человеку свойственны ошибки.
Этюды, что мелькают каждый миг,
Не появляются внезапно, ниоткуда.
Они являются сплетением интриг,
А мы воспринимаем их как чудо.
В них ищем ту неведомую нить,
Что связывает судьбы воедино
И просим Бога за грехи простить,
Рисуя акварелями картину.
Палитра
Татиана Северинова
Я б для вас. Пропитала свой холст только вечной любовью.
Как дыханье души. По холсту моя тонкая вязь.
Коль палитра пуста. Заменяю слезами и кровью.
Не судите меня. Если вдруг не по вкусу пришлась.
Я рисую, как умею
Татиана Северинова
Рисунок
Юлия Борисова Из Питера
Одушевлённые штрихи,
Как слёзы быстрые бежали,
И рифмовались, как стихи.
И успокоенно дышали.
Жила художника рука
Своей совсем особой волей,
Накинув мягкий тюль штриха
На слезоточия и боли.
Пусть тело мучалось, греша
Но не предав себя ни разу,
В рисунке том жила душа,
Росла невидимая глазу.
Легко душе в рисунке жить,
Став для злословий незаметной
И миролюбие хранить.
В защитной рамочке корректной.
Мы рисуем
Юрий Ардреев
Нарисую окно.
Юрий Дадекин
У подъезда зима по щекам отметелила хлёстко.
И душе перепало, но мне это всё не впервой,
Нарисую окно, а за ним молодую берёзку
И весёлых стрижей хоровод над согретой рекой.
И когда я осилю горбушку последнюю хлеба,
Улыбнусь образам, чтобы было прощаться не жаль,
Нарисую мечту, синей птицей парящую в небе,
Или просто дорогу, сквозь жизнь уходящую вдаль.
К художникам
Юрий Михайлович Агеев
Пред воинством безликой тьмы
свои усилия утроим.
Всё возвратится, если мы
таланта в землю не зароем.
Не познан мир, он лишь открыт
для отраженья и созданья.
Художник может быть забыт,
но нет покою оправданья!
Как легко рисовать картину
Юрий Рехтер
Как легко рисовать картину,
Будоражит холста изыск,
Краски, тюбики, мастихины,
Карандаш предваряет кисть.
Проступает из тьмы вчерашний
Ослепляющий солнца круг,
Будто грузно взрезает пашню,
Закалённым металлом плуг.
А за ним, с высотою споря,
Поднимается на флагшток
Над сверкающей бездной моря
Шелестящий от ветра шёлк.
Тонким контуром обведённый,
Привлекательный, как искус,
Сердца ритмом неугомонным
Цветомузыки бьётся пульс.
ЧИТАТЕЛЮ НА ЗАМЕТКУ:
Сергей Жигалин 12. Художники. Живопись. Графика. http://stihi.ru/avtor/zhigalin12&book=24#24
Волшебный сон
Игорь Муханов
Художник просится домой,
в волшебный сон, где много шишек.
Там тень гремучею змеёй
ползёт в траве и сладко дышит.
В том сне неправильность живёт,
отсутствуют законы чисел,
и костромская буква «о»
хранит лекала коромысел.
Туда заброшен, как десант,
художник жмурится от света.
Там напряжённая оса
в живую радугу одета.
Освобождён от мишуры
и добывания копейки,
он создавать пришёл миры
из шелеста садовой лейки.